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Hace algunos años traté de escribir una carta, de esas que dejas cuando pasas a una mejor vida. Y luego de media hora de estar sentada mirando un papel en blanco me di cuenta de que no tenía nadie a quién le importara lo suficiente lo que yo tuviera para decir ni viva ni muerta. ¿Para qué dejar explicaciones? Las explicaciones estaban dadas por montones. Estaban dadas en mi sonrisa muerta, en mi plato a medio comer, en mis mangas largas, en mis ojeras negras, en mi decreciente peso, en mi mentalidad retorcida. Habían cientos de miles, millones, páginas y páginas de explicaciones que respondían a la interrogante "¿Por qué habría querido morir esa chica?" Una nota no era necesaria. Todo estaba ahí.